el tomo segundo

  ¿POR DONDE EMPEZAR?

Tal es la pregunta que salta en cuanto quiero escribir al primera línea. ¿por donde empezar, por tratar de por tratar de explicar de que se trata este espacio? Pero todo mundo sabe  que un libro, un buen libro —al igual que un buen blog— (como medio de publicación) debe poder justificarse por sí mismo, sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen.Sin embargo, me veo en la necesidad de que lleve uno esta edición. Condesciendo al pedido, de varios camaradas ( y al feroz/amistoso recriminamiento de Lucí) estoy aquí otra vez respondiendo a aquel escepticismo me hizo sonreír.   

  ABRIENDO EL TOMO SEGUNDO

¡No me miren así! ¡¿Qué quieren ustedes?! …A veces los nervios se destemplan; se derriten… Pierdo el coraje de continuar sin hacer nada… ¡Cansado de no publicar! Y dirán ustedes qué el presente blog no es más que otro pretexto para humillarme ante ojos propios y ajenos o enamoramiento que lo que se desprecia, satisfacción por la incomodidad. La verdad eso no lo sé.El hecho es que en vez de incinerar todos esos textos poemas, cuentos … los he decidido compartir con ustedes. 

  ¿PUBLICAR?

¿Por qué publicar cuando hasta los mejores publican 2.021 % veces más de lo que debieran publicar?… Yo no tengo, ni deseo tener, sangre de monumento. No pretendo sufrir la humillación de los héroes desconocidos. No deseo que se colme mi tumba con lugares visitados o extraños, ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. De cómo cortar las ataduras de la lógica, como la única y verdadera posibilidad de aventura.    

  VIDA & OBRA

Yo nunca alberge el deseo de ser escritor/poeta o algo parecido (imagínense a mi madre decir a familiares y amigos mi profesión, -se dedica a la literatura- ¡¡No!!) pero resulta que desde que escribo todo se trasfigura voy encontrando metáforas mientras me lavo los dientes o me pongo los zapatos, quizá al bajar deprisa las escaleras del depto. que habito, recojo poemas tirados en al calle, a veces tirados por la inercia del andar de una acinturada fémina que pasa por donde yo, o arrojados brutalmente por las gentes que tienen las historias más interesantes —gentes comunes, al fin y al cabo— desde aquellos catafalcos rodantes que en esta cuidad las gentes con el lenguaje más romántico del mundo le suelen llamar transporte público, poemas que uno recoge como quien junta cigarrillos por un pasillo verde de hospital. Lo que sucede entonces es siniestro. El pasatiempo poco a poco va transformándose en un oficio. Y me invaden pudores de preñez. Me ruborizo si algunos ojos de la mujer de enfrente me miran interesados después de algún poema memorizado desde hace dos semanas o uno vulgar y felizmente improvisado. ¡Y lo que es más terrible aún! Sin que pueda darme cuenta, el oficio termina por apoderarse de mi: irremediablemente termino por poetizar todo, a cada respiro a cada paso por la cuidad, llena o vacía; en las mañanas con una ligera llovizna, por el barrio, por la calle recorrida desde los primeros años y con olor a recuerdos verdes. Y luego ¡a escribir! Anotar en papelitos ayudados de rimas (o sin ellas) plasmando estos documentos nobles y fiables de esta vida.  

  PALABRAS FINALES

Debo confesar que me da un poco de pena publicar los textos, cuantos, poemas, artículos que he sepultado en un cajón bajo llave, me da un poco de pena pues siento que al lanzarlos al mundo se alejaran un poco de mi, pero después de todo en eso se basa la felicidad de un escritor de hacer partícipes a los demás de sus alegrías.

  DEDICATORIA:

                                   a                 Lv

 SHIRANUI31/AGOSTO/2007PUEBLA, MÉXICO